Tal vez, ya no estén mis libros,
la cama donde viajé tantos vuelos,
el cuerpo escuálido que sostenía,
la ropa inútil y las costuras precarias.
Tal vez, no tenga tumba, ni cruz,
ni una sola lágrima desprenda
el cause de la angustia.
Mis pasos se diluyan sin huellas,
Y nada te deje, nada talle
en la roca de mi tiempo,
en la infinitud de tu alma,
cuando mi guitarra duerma
en la sombra del olvido
con su tristeza de silencio,
y ya no desgajen las cuerdas
lamentos efímeros,
soledades infértiles.
Tal vez en la hora de mi ocaso
se apaguen todos los cuerpos
que me vestían,
pero ningún viento de la muerte
derribará el pincelazo de una poesía.
