Alfredo miró la puerta y dio un suspiro atronador guareciendo el oxigeno con la exigüidad de sus fosas nasales. Cargó la mochila, o la mochila lo cargó a él, mas su cuerpo escuálido y salió de su casa.
El barrio estaba más oscuro que de costumbre; no era la noche, no obstante la oscuridad tomó por completo la villa veintiuno.
Seguido, un silencio extraño invadía los rincones vacios; miró a su alrededor, no vio a nadie. Siguió, no comprendía bien su temor y de pronto, una sombra se acercó a él con premura; un montón de pelos al viento desparramados, el rostro tatuado. Un hippie blanco y negro se acercaba con su afán atemporal. Un incendio de yerbas lo envolvió en un aroma repulsivo, montado en un hedor de cuerpo abandonado.
El hippie le ofreció “porros”:-¡Quince pesos, cada uno, son buenos…!- le dijo.
Alfredo no se sorprendió, solo que a la edad de él, la memoria tiene repercusión. Recordó que se encontraba en su barrio y ciertos códigos no se iban a quebrar, solo debía encontrar las palabras justas para sacarse de encima al sujeto. También recordaba, lo que la escuela y la televisión le enseñaron “La droga mata, la droga mata”. Entonces aplaudió a una sociedad tan preocupada por erradicar el asesinato y la muerte fácil y además que lo enseñaran; era muy sencillo, si se presentaba la oportunidad de alguna manera diría que no y se salvaría de ella: Y se repetía una y otra vez “La droga mata, la droga mata”.
- Mirá hermano, ahora no puedo, estoy apurado, en otro momento.- Dijo Alfredo con una sonrisa cómplice.
- Ok, hermano, por aquí voy a andar-
Contento, Alfredo, con una decisión tan acertada de su parte, siguió rumbo. Cavilaba conforme de vivir en una época tan manejable.
Sintió como el cuerpo, se le adormecía de a poco, calambres hipotérmicos; llevó su mano a la frente, toco un sudor cálido y poco común; el rojo purpura le corría desde el orificio donde entró la bala perdida hasta sus labios.
Dio unos pasos más y se desplomó sobre la vereda de un cementerio de pobres.
