¿De
qué sustancia del olvido
está
hecho tu cuerpo
de
hoja frágil?
¿Por
qué no se apagan
las
luciérnagas de mi piel
cuando
te pienso?
Las
avecillas tienen alas imaginarias
Los
ríos aguas fantasmales
Y
no hay muertos
en
el cementerio
de
mis manos
cuando
te toco
cuando
te acaricio
cuando
te fabrico de barro
y
de lágrimas…
y
como flamea
la
vela de mis ojos
cuando
te invento
de
pincel y de roca
de
tiza y de bruma
No
se puede vivir del desierto
Sin
un puto instrumento
que
engendre la esperanza
de
vivir, de amar,
de
parir y de morir.
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